Девочка режет вены.
Я это вижу.
Раз за разом. В голове прокручивается одна и та же сцена.
Просто тихонько так давит, режет, жжет… не дает спокойно дышать, мучает...
Я вижу… вижу, как это было… Этот образ... он же внутри меня!
Эта девочка... она часть меня, и она хотела умереть. И я вижу, как ей плохо. Как она, не замечает упреков из вне, потому что сама стала для себя главным упреком… А ведь она не права!!! Я-то знаю, что она ни в чем не виновата… И я вижу, как она давится алкоголем. Как ей мерзко. Ведь все хорошо… И сама она знает, что все так, как должно быть. Но зачем? Зачем она столько пьет? И когда выпито слишком много, у нее наконец хватает сил, чтобы быть слабой. И она плачет. Она ненавидит себя за то, что поломала свою жизнь. Прошло слишком много дней и выпито слишком много алкоголя, чтобы помнить вину той, второй… и хочется умереть. Почему бы и нет? Она всегда оставляла для себя этот последний шанс. В каждом взгляде, в каждом слове – незримый подтекст: «Неужели вы и вправду думаете, что можно жить ТАК? Не правда… нельзя… а я… я еще чуточку потерплю, а потом сделаю шаг за грань».
Но сейчас она об этом не думает. Она просто берет нож и режет. Не знаю, что дальше… Может, вид крови заставляет протрезветь и снова стать сильной? А может, она закрывает глаза и ждет смерти. Тихо ждет смерти. Но приходит Кто-то. Бьет по щекам. Обливает холодной водой. Приводит в чувства. Накладывает жгут. И перевязывает запястье. И она понимает: не в этот раз. Молчит… о чем говорить?
А потом, может, уже через несколько минут приходит осознание того, что это было глупо, непростительно глупо, что нельзя сдаваться, несмотря ни на что нужно идти вперед… нужно... нужно... нужно...
Но повязка на руке неизменно будет напоминать о том, что она уже сдалась однажды, а значит…
27.09.2004
ПС: во-первых, все, выше написанное, абсолютный вымысел, рожденный моим больным воображением.
проведение любых параллелей с реальностью абсурдно.
любые совпадения - фикция.
во-вторых, это не автобиография: я не склонна к суициду.