депрессивной саморефлексии...
вы не обязаны это читать...
читать дальшекогда-нибудь я попаду на войну и погибну.
или стану, наконец, взрослой. когда я полезу в самое пекло, то вслед мне будут орать,
что я безмозглая дура, а война - это не институт благородных девиц, не место, где взрослеют.
на самом деле, я очень трусливая.
я боюсь крови и боли,
своей и чужой.
но я буду терпеть.
я пойму, что в действительности означает слово "боль"
и что в действительности означает слово "жизнь".
и я буду отвечать взрослым и опытным, отвечать так, как положено:
"вы не правы! я приехала сюда работать!"
возможно, меня убьют.
ни за что.
журналистов на войне всегда убивают ни за что:
в моих руках не будет автомата.
но себя не жалко.
смерть на войне имеет СМЫСЛ,
которого очень часто не имеет жизнь вне войны.
повзрослеть.
поверить в себя. в свою самодостаточность.
самоутвердиться.
перестать быть маленьким зажатым ребенком.
перестать быть человеком, которого можно не замечать.
перестать чувствовать себя пустым местом - значит, всего лишь перестать быть пустым местом.
не жалеть себя.
я одна потому, что так хочу я.
а не потому, что кто-то не хочет быть со мной.
(повторять это, как аутотрениг)
когда-нибудь
я
смогу
гордитьсяя
собой
и
своей
работой.
а сейчас я глупый, маленький, слабый.
я не взрослая.
прежде чем быть взрослой, нужно повзрослеть.
НУЖНО ПОВЗРОСЛЕТЬ!
перестать быть пустым местом.
и заняться... например, боксом!
17 лет - это очень мало.
что за глупость - тоска по детству?
что хорошего в переходном возрасте?
когда-нибудь все изменится...
когда-нибудь...
а в прочем, я нисколички не обижусь, если третьего января, на Землю свалится метеорит... и нафик! нафик!
должно же в мой день рождения хоть раз случиться что-то экстраординарное...
уж извините...
@музыка:
Е.Никитаева - Холостые пули
27.12.2004 в 17:32
честно говоря, не знаю как это прокомментировать, скажу просто, что понимаю...
ещё читая, мне вспомнилось одно стихотворение, навеяло, так сказать...не знаю зачем, но:
МЕНЕСТРЕЛЬ
Посвящается всем менестрелям
без оружия
Hедопетая песня замрет на губах,
И опять долгий путь померещится сном.
Что ты ищешь в пустынных и диких краях,
Где вздымаются скалы над серым песком?
Злобный ветер кружится в багровой дали
Hад равниною этих проклятых земель.
И бесплотные кости белеют в пыли,
Для чего ты пришел в этот край,
менестрель?
Ты играешь на лютне чудесный мотив,
Что крылатою птицей летит над тобой,
В этой песне - шум ветра и моря прилив,
И трава шелестит на поляне лесной.
Ты прошел через зной и трескучий мороз,
Под бичами дождя, через град и метель,
И лишь лютню в руках ты с собою принес,
Безоружным пришел ты сюда,
менестрель.
Hо врагов показался отряд среди скал,
Уходи же скорей, а не то не успеть!
Разве ты, менестерель, этой смерти искал?
Разве это так важно, чтоб песню допеть?
Ведь врагу наплевать, есть ли меч у тебя,
И в крови захлебнулась последняя трель,
Тихо выпала лютня, безмолвно скорбя...
Безоружный, упал на песок
менестрель...
А враги уходили, смеясь над тобой -
Ты пришел в этот край, чтобы песенки петь!
Hо все так же шумел над землею прибой -
Это песня твоя продолжала звенеть.
И легенды старинные правду гласят,
Что та песня вернула на землю апрель,
И в цветущем краю позабыт тот отряд,
Hо зато твое имя здесь славят в веках,
менестрель.
Июль 94
(с)Йовин